Fuegos

Oigo el chasquido, el resquebraje de la leña
como el de pisar gravilla seca,  la hojarasca,
la del pino, cual quiebre de rama seca.

Es una canción, el grillar de un grillo, armonioso
que no es mas que el canto de sirena puro
poco a poco la consume, no queda nada a su paso

solo cenizas cuando se va, va dejando perezoso
porque sabe que no volverá, por lo menos pronto
pero cuidado cuando aun no cierra el  pórtico.

Sabe que si decide volver, solo basta con dejarla
como un destello, estrella fugaz, una braza encendida
para que con el soplo de una nube y  abrigo de hoja...

El tiempo, verá si su calor suavemente marchitará
abrazado por rocío de  verano, heladas de invierno
O si brotará con suave brisa, chispa de primavera.